Estranho sabor

 

Ser sensível, custa imenso                       
Porque dói a cada hora...
Um sorriso, como o penso,
Muitas vezes se demora

Apenas no pensamento.
Ai quem me dera mantê-lo
Na Alma, a cada momento,
Mesmo que só por desvelo

E sofregar o Amor.
Ser sensível, é ter dor
Quando o sorriso é aberto,

Ou quando o interior
Tem o estranho sabor
Das poeiras do deserto.



SOL da Esteva